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　　如果他是一柄剑，被困在剑冢里，等了不知道多少年。

　　他等一个人来。

　　那个人来了，他要怎么知道，那个人就是他要等的？

　　看他会不会管理宗门？

　　不是。

　　看他剑法好不好？

　　也不完全是。

　　看他会不会说“资质尚可”？更不是。

　　他看着那些进进出出禀报的人，看着那些低着头不敢看他的下属，看着这座金碧辉煌的大殿。

　　这些东西，都是掌门的东西，不是他的。

　　那什么是他的？

　　是他的剑。

　　不管他是谁，不管他在什么地方，不管他是什么身份。

　　他的剑，是他的。

　　他从座位上站起来。

　　旁边的人吓了一跳：“掌门？您——”

　　李寒风没有理他。

　　他往外走，步子不快不慢，和他平时走路一样。

　　穿过大殿，穿过回廊，穿过那些低着头不敢看他的下属。

　　走到院子里。

　　院子里有一棵树，很大，枝叶遮住了半边天。

　　树下有一张石桌，桌上放着一柄剑。

　　那剑没有剑鞘，就那么搁在石桌上，剑身上落了几片叶子，风吹过来，叶子飘走了。

　　李寒风站在石桌前，看着那柄剑。

　　很普通的一柄剑。

　　铁灰色，没有花纹，没有装饰，剑柄上缠着黑色的布条，已经磨得有些旧了。

　　他拿起那柄剑。

　　那一瞬间，周围所有的声音都消失了。

　　风停了，树叶不摇了，那些跟过来的人、那些禀报的声音、那些低着头的身影，全都没了。

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