第(1/3)页

　　指腹从纸上抬起时，那点渗进去的暗红没有留在纸上，反倒像顺着皮肉钻进了骨。

　　冷了一瞬，又热了一瞬。

　　热不是舒服的热，是烙铁贴过后的余烫，烫得人知道自己被标了记。

　　灰袍人把火契收走，动作很快，像怕它在空气里久了会泄漏什么。

　　罗阎已经转身，黑衣背影像一把不出鞘的刀。他走得不急，却没人敢让他等。灰袍人分开人群，开出一条窄路，窄得像牢门。

　　沈烬跟在后头。

　　红灯的热被他甩在身后，替代的是内环那种干燥的暖。暖里有皂角，有炭火，还有更淡的一股腥——腥不是血，是药。内环的药味像规矩，闻着干净，咽下去却能把你一生都绑住。

　　他们进了灰楼最深处。

　　门一关，外头的喧嚣被隔断，只剩一盏小灯。灯光灰白，照得人脸色像纸。

　　桌上摆着一方砚，砚里不是墨，是灰。灰很细，细得像星砂磨过又磨。灰旁是一册账本，账本厚得吓人，边角都磨出毛。账本上的每一根毛，都像从人命上刮下来的。

　　宋三站在角落，背挺得直，手却藏在袖里，指尖发白——那是握账的人见到更大的账本时的本能。

　　罗阎坐下，没看宋三，也没看沈烬，先把那张火契纸摊开。

　　纸上的炉口纹在灯下微微发亮，像有火在纸里。

　　罗阎拿起一根细针。针尖蘸了砚里的灰，又蘸了一点星砂粉末，最后在火契纸上轻轻一点。

　　一点落下，纸上竟浮出字。

　　不是书法，是刻。刻得极细，像在皮肉上刻刀。

　　“火牌。”罗阎念，“沈烬。”

　　沈烬喉结动了动。名字被人刻出来，比被人叫出来更重。叫是风，刻是钉。

　　罗阎继续：“编号——七七。”

　　宋三眼皮一跳。

　　沈烬却没露情绪。他早知道这两个字甩不掉。外环的补数，永远跟着你，像影子。现在影子被规矩收编，变成烙印。

　　罗阎抬眼：“你不服？”

　　沈烬说：“服。七七好记。”

　　罗阎笑了下，笑不见牙：“好记就行。规矩只要好记。”

　　他把火契纸往旁边一推，推到一册更薄的名册旁。

　　名册上密密麻麻写着数字，有的数字旁边画了一个小炉口，有的数字旁边画了一个叉。叉画得很用力，像一刀抹脖。

　　沈烬眼角扫到一行：七七——原本在最底层，旁边写着“补”。现在那“补”被灰笔涂掉，换成一个小炉口。

　　小炉口不大，却像把人从沟里拎到桌上。桌上的位置更近火，也更容易被烧。

　　罗阎用指尖敲了敲名册：“猎场令，看见了？”

　　沈烬点头。

　　罗阎说：“三日。带回赤幼的骨髓，或带回它的活体。做不到——你这炉口画回‘补’。”

　　画回去是什么意思，不用解释。

　　宋三终于开口，嗓音很低：“执事，猎场的绳、药、枪……按旧例发？”

　　罗阎看了他一眼。

　　那一眼像刀背轻轻拍在宋三脸上，拍得他笑也笑不出来。

　　“旧例？”罗阎反问，“旧例是给人用的。你们是人吗？”

　　第(1/3)页