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　　门内的光很暖，暖得像梦。

　　沈烬第一眼看见的是一盏灯。灯罩是薄玉，灯火不大，却把整间屋子照得柔和。屋里有香，香里带灰，灰里有一股很淡的金属味——像旧书页被烧成灰后留下的“硬”。

　　这不是外环该有的味。

　　桌上摆着一册账本，账本封皮是黑皮，边角磨得发亮。账本旁放着一只小匣，匣盖微开，露出里面几片红晶碎屑，像碎星。

　　罗执事坐在桌后。

　　他不高不壮，穿一身干净的玄衣，衣领扣得很严，像把自己也锁进规矩里。他的手很白，白得像没见过太阳，指节却厚，像常年捻着什么硬物。最显眼的是他手腕上一圈细银链，链上挂着一枚小小的灰牌，灰牌上刻着“阎”字。

　　“沈烬。”他念这个名字时，像在念一笔账，“坐。”

　　沈烬没坐。他站着，背挺直，目光落在那册账本上，没看罗阎的眼。

　　罗阎笑了一声，声音很轻：“你怕我？”

　　“怕规矩。”沈烬说。

　　罗阎点头，像听见一句合格的回答：“怕规矩的人，能活。怕我这种人的，活得更久。”

　　他抬手，从桌旁拿起一枚红晶甲片，甲片边缘还有白痕——灰线烫过的痕。正是沈烬交出去那一片。

　　罗阎用指腹摩挲那道白痕，像摸一条细线：“你在门口贴着它的爪，送了一寸劲进去。外环的点火炉做不到这一步。”

　　沈烬没否认：“逼出来的。”

　　“逼出来的更好。”罗阎把甲片放回匣子，盖上匣盖，声音变得更平，“说明你有门槛。门槛这东西，天生就是给人用的。”

　　他抬眼，看向沈烬，终于正视。那眼神不像兽，不像兵，更像账房：冷、准、没有情绪。

　　“你想要什么？”罗阎问。

　　沈烬沉默一息，答：“活。”

　　罗阎笑：“活太大了。你说小点。”

　　“药。”沈烬说，“还有……不被随便收走的那点功。”

　　罗阎点头，像在翻账：“药我有。功我也能给你留一点。但你得明白——功不是你的。功是城里的。城里允许你拿多少，是我一句话。”

　　他从桌下推过来一只小瓶。瓶里是黏稠的黑液，闻着苦得发腻。

　　“止血，降温，压反噬。”罗阎说，“喝了，今晚你能睡一觉。明早还能站起来。”

　　沈烬没急着拿。

　　罗阎也不催。他手指轻轻敲桌面，敲了三下。每一下都像敲在人的呼吸上，让屋里的香更静。

　　“你知道你今天在门口做了什么吗？”罗阎问。

　　“挡了它一瞬。”沈烬说。

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