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　　苍离能下床走动，是在一个月后。

　　右腿的伤，终究是留下了后遗症。走路时，能看出轻微的跛，不仔细看，几乎察觉不到，可他自己知道，那条腿，再也无法像从前那样灵活、有力了。

　　他没有说什么，只是每天清晨，都会拄着一根简陋的木杖，走到海边，看着远处那片平静的海，和天海相接处，那线淡淡的、墨黑的痕迹。

　　一站，就是半个时辰。

　　夜渡远远看着他，没有打扰。

　　她知道，他在适应，适应这条不再完美的腿，适应这个不再完美的身体，适应这个……不再完美的自己。

　　就像她，在适应这个不再“纯净”的记忆，这个不再“单纯”的人生。

　　傍晚时分，夜渡照常去送药。

　　推开茅草屋的门，却发现苍离不在床上。

　　她愣了一下，将药碗放在桌上，转身出门寻找。

　　院子里，没有。

　　海边，没有。

　　她想了想，朝岛中央那座山走去。

　　山路崎岖，很不好走。她走得很慢，很小心，可还是不小心踢到一块石头，踉跄一步，险些摔倒。

　　一只有力的手臂，从旁边伸出来，扶住了她。

　　是苍离。

　　他不知何时出现在她身边，拄着木杖，背脊挺直，像一株经历过风霜、却依旧坚韧的松。月光从树叶的缝隙洒下来，在他脸上投下斑驳的光影，让那张总是平静无波的脸，看起来有几分不真实的柔和。

　　“神君？”夜渡站稳，有些惊讶，“你怎么在这里？”

　　“散步。”苍离松开手，转身，继续朝山上走去，“一起？”

　　夜渡点头，跟在他身后。

　　两人一前一后，沿着蜿蜒的山路，缓缓向上。夜渡走得很慢，苍离也走得很慢，可那缓慢，不是拖沓，是一种近乎默契的、无需言说的迁就。

　　月光很亮，将山路照得一片银白。远处传来海浪的声音，哗哗的，像某种永恒的催眠曲。更远处，有海鸟的鸣叫，清脆悠长，在寂静的夜里，显得格外清晰。

　　他们都没有说话。

　　可那沉默，并不尴尬，反而有一种奇异的、让人安心的宁静。

　　仿佛不需要语言，也能明白彼此在想什么。

　　走到半山腰，有一处小小的平台，视野开阔，能看见整片海，和远处那座被月光笼罩的忘忧岛。夜渡停下脚步，站在那里，看着那片海，看了很久。

　　苍离走到她身边，与她并肩而立。

　　“在看什么？”他问，声音很轻，像怕惊扰了这片宁静。

　　“看海。”夜渡说，声音也很轻，“我从小在海边长大，可从未像现在这样，认真看过海。三百年前，我忙着捡贝壳，忙着帮父母织网，忙着在沙滩上奔跑。三百年后，我被关在摘星楼，只能透过窗户，看那片永远不变的云海。海，对我来说，是熟悉的，也是陌生的。”

　　苍离没有说话，只是静静听着。

　　“神君，”夜渡转过头，看向他，月光下，她的脸苍白得像玉，眼底倒映着满天的星辰，和一片深不见底的悲伤，“你说，一个人，要经历多少事，才能学会不再害怕？”

　　苍离沉默了片刻。

　　然后，他缓缓开口：

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