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　　夕阳将书院的青砖染成暖金，孩童们背着小竹筐陆续归家，石头跑在最后，扒着门框朝陈砚挥了挥手，才蹦蹦跳跳地消失在巷口。

　　小院重归安静，只剩下风穿竹影的轻响，与案上未干的墨香。

　　陈砚坐在案前，目光落在那方刻着“昭”字的旧墨上，久久未动。

　　墨锭静静躺着，温凉的触感仿佛还停留在陈砚指尖，那段被封印的温柔日常，也跟着清晰了几分。

　　没有厮杀，没有火光，只有一间暖室，一盏烛火，一道安静陪伴的白衣身影。

　　陈砚抬手，指尖再次轻轻碰了碰那道小字。

　　只是轻轻一碰，记忆便又如潮水般漫上来——

　　昭阳郡主握着刻刀，低着头认真地在墨上雕琢，发丝垂落在颊边，声音带着浅浅的笑意。

　　“陈砚，你看，这样你每次研墨，都会想起我了。”

　　“以后不管你走到哪里，看见这字，就像看见我一样。”

　　陈砚坐在对面，执笔未抬，语气清淡，却藏着连自己都未曾察觉的软：

　　“我不画人，只画山河。”

　　郡主哼了一声，将刻好的墨轻轻推到陈砚面前：

　　“山河我陪你看，人你也要记得画。

　　我等你，等你愿意画我的那一天。”

　　那一天，终究没有来。

　　陈砚的睫毛猛地一颤，指尖微微收紧。

　　心口那处空落，再次被细密的痛感填满，不剧烈，却绵长不断，像细雨落在久旱的土地上，一点点浸透，一点点发涩。

　　陈砚终于明白，自己不是不会画人。

　　是不敢。

　　是不能。

　　是一落笔，就会想起那个永远等不到、画不出、也回不来的人。

　　我只画山河，不画归人。

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